Escrito por: Iraya Martin
–¿Y tú adónde fuiste? –me lo preguntan para sentirse, no digo unos ídolos, pero sí al menos un poco superiores a mí.
Intento defraudarlos y me hago el interesante.
–A la manifestación.
–Mmmm… ¿Y qué tal?
–Pues resulta que esta guerra de mierda hay que hacerla, aunque haya tres millones de personas que no la quieran.
Por un momento creo que puedo domar las miradas de los que me escuchan. ¡Puedo hacerlo!
–Pero valía la pena ir, a pesar de la paz o la guerra. Os habéis perdido una Roma carnavalesca, con la cabeza agitada por mil arcoíris y los pies alfombrados de gente…
Me paro, compruebo si todavía hay alguien mirándome.
Se miran entre ellos como diciendo: «¿Quién le dice que se calle?»
Lo hace Andrea:
–Pero mira el gilipollas que va y quiere hacernos creer que es un poeta. –Y se marchan en tropel.
Ya sabía yo que no iba a conseguirlo, no me he acordado de decir «¡cojones!». Es fundamental cuando hablas con los demás; es uno de esos teoremas que ni siquiera sabes que existe, pero lo respetas.
Sólo hay que pensar en las asambleas: gritas el nombre de algún político, le añades una palabrota y te premian con un gran aplauso. Y si alguien de la derecha se atreve a contradecirte le sacas la historia de los judíos; para los de izquierdas está la de Stalin, siempre funciona.
Si eres hábil usando los insultos y los nombres de los políticos puedes hacerlo todo, incluso convencer a la manada de que ocupe el colegio. En una ocasión llegamos a ocuparlo para protestar contra una ley, una cualquiera, que no se sabe lo que decía , pero parecía injusta, y luego nos reunimos para entender por qué lo habíamos ocupado. Total, el motín del siglo…
Nuestro braveheart era un chico de tercero A con pantalones de colores y camisetas con agujeros, «tomas de aire» los llamaba él, pero no dejaban de ser agujeros. Cuando acababa de hablar por el micrófono tiraba la colilla al suelo, la aplastaba con el pie y decía: «¡Cojones!» Él sí que era un líder.
Giulia Carcasi
Las estrellas se pueden contar
