Escrito por: Iraya Martin

Posiblemente El Nombre del Viento sea una de esas lecturas cuya reseña está en lo alto del ranking «difíciles de abarcar». El principal motivo de esto, a parte del tiempo que ha pasado desde que lo finalicé, es la contrariedad que me produce el resultado de mis horas embebiendome de la historia de Kvothe. Decía mi profesora de piano que cuanto más negras se veían las notas en una partitura, mayor era su grado de dificultad. En la misma medida, me gusta pensar que cuantos más posts-its tienen mis libros, más satisfacción me han dado sus páginas. Sin embargo, con El Nombre del Viento no puedo usar el mismo termómetro pues si bien mi libro está profusamente marcado con todas esas frases y momentos que me han encandilado, la historia en sí me ha decepcionado un tanto. Esperaba más. Un libro con tan magníficas, y no menos merecidas, valoraciones que además ha sido comparado con los grandes del género exijo que me dé algo más.

«Antes de empezar, dejadme decir una cosa. He relatado historias en el pasado, he pintado imágenes con palabras, he contado grandes mentiras y verdades aún más duras. Una vez le canté los colores a un ciego. Toqué durante siete horas, pero al final me dijo que los veía: verde, rojo y dorado. Creo que eso fue más fácil que lo que intento hacer ahora.»

El Nombre del Viento es el primer día en la narración de la historia de Kvothe. Una historia que como toda leyenda se vio enardecida, difuminada y la mayoría de las veces tergiversada. Pero será él, de primera mano, quien nos contará cómo llegó a esconderse tras el delantal de un tabernero a esperar la muerte. ¿Será cierto que robó princesas a reyes agónicos? ¿Que incendió una ciudad y pasó la noche con Felurian? ¿Por qué lo expulsaron de la Universidad? Y lo más importante, ¿quién era Ella?

Es indiscutible que la prosa de Rothfuss es maravillosa. Cada palabra está elegida con mimo y cada frase trabajada a conciencia. Este es uno de esos libros para paladear sin prisas y hacerse el remolón entre sus páginas. Un diez y sin pestañear. No tengo más que elogios por esa parte. Por fragmentos como el que sigue y por los que vendrán.

- Es una palabra. Las palabras son pálidas sombras de nombres olvidados. Los nombres tienen poder, y las palabras también. Las palabras pueden prender el fuego en la mente de los hombres. Las palabras pueden arrancarles lágrimas a los corazones más duros. Existen siete palabras que harán que una persona te ame. Existen diez palabras que minarán la más poderosa voluntad de un hombre. Pero una palabra no es más que la representación de un fuego. Un nombre es el fuego en sí.

Rothfuss no solo construye lugares sino también los llena de personajes intrigantes. Los amigos y enemigos de Kvothe lo elevan y lo hunden sin que ellos sean conscientes hasta qué extremo. Todos tienen una personalidad clara e igualmente todos parecen guardar algo con lo que nos sorprenderán más adelante. Pero será Kvothe, él solo, el pelirrojo que nos tendrá en vela con todo lo que tiene que contar en solo tres días. Y ahí está mi «pero». Tres días, sí, pero, ¿por qué quiero leer esos tres días? ¿Cuál es el motivo? ¿Hacia dónde va Kvothe? Tal vez sea el mal hábito de quien ha leído suficiente fantasía épica pero la lógica me dice que debe haber una misión; destruir el anillo, acabar con la guerra, revivir la magia, salvar a la princesa… El viaje de Kvothe no lleva destino y eso, a mi modo de ver, ralentiza innecesariamente el texto. Si no fuera por la magnífica narración, no hay suficientes argumentos para mantener al lector enganchado sus páginas durante horas. Me gusta creer que esta ha sido la forma de innovar de Rothfuss, esa con la que se sale del eterno esquema y nos sorprende. Nos puede gustar más o menos, pero seguro nos gustará. A fin de cuentas lo que hace es dejar que a su personaje lo arrastre el Viento, ese del que esperamos descubrir su Nombre.

«La posada de Roca de Guía era suya, y también era suyo el tercer silencio. Así debía ser, pues ese era el mayor de los tres silencios, y envolvía a los otros dos. Era profundo y ancho como el final del otoño. Era grande y pesado como una gran roca alisada por la erosión de las aguas de un río. Era un sonido paciente e impasible como el de las flores cortadas; el silencio de un hombre que espera la muerte.»

• Fantasía Épica