Corto pero suficiente (como mi reseña ).

No puedo decir que el libro de Antonio Muñoz Molina no sea perfecto de principio a fin, cada palabra meticulosamente colocada, el capítulo de apertura y el de cierre perfectamente estudiado para dar como resultado una historia brillantemente elaborada que no me ha gustado. No le quito méritos a la maestría del autor porque son visibles hasta para el más tonto pero el breve tiempo que duraron las escasas páginas de este libro en mis manos me resultó simplemente aburrido y lo único bueno que logra es dejarte pensando ¿qué le pasó a Blanca?

El protagonista es anodino, vive extasiado por la presencia o más bien ausencia de su esposa Blanca y nos repite ese sermón hasta la saciedad. La prosa de M. M. es magnífica pero poco fluida. Mientras que en otros autores que hemos visto en Bibliolandia (como Nothomb o Murakami) las palabras parecen salir de su pluma sin más con una facilidad innata y en el caso de Nothomb además de una manera claramente pasional, con Antonio Muñoz Molina he sufrido un cambio drástico de estilo y el texto me ha resultado cargante de lo excesivamente estudiado que está. Es esa prosa elaborada de quien se sabe buen escritor y se regocija con lo que hace con las palabras pero no con la historia que cuenta.

¿Cuestión de gustos? Si, a veces es tan simple como eso.

Siempre he tenido la fe de que quien no lee es porque, como diría Edward Cullen, no ha encontrado su “marca exacta de heroína” y no porque no le guste. Es tal vez como creer en dios, no soy capaz de creer que existan personas a las que no les guste leer simplemente porque no. Por suerte para mí, hace años que encontré mi dosis perfecta, los libros acordes con lo que busco en ellos y Amélie Nothomb desde luego no entra en ellos. Sin embargo, soy consciente de las debilidades del adicto que se encierra con el objeto de su obsesión hasta no ver más allá del libro en sus manos. Por ello, cada cierto tiempo me autoimpongo otras lecturas a favor de una mejoría en mi escasa cultura y adquirir mejor perspectiva a la hora de reseñar y opinar sobre un libro. Es por ello que me apunté al club de lectura Bibliolandia en busca de fomentar esa “obligación” (siempre entre comillas) de leer otros géneros.

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A nadie se le escapa que la cultura japonesa es sin lugar a dudas peculiar para los ojos de quien mira desde fuera. Es quizás por ello que como autor Haruki Murakami resulta diferente y para muchos atractivo. Abordé la lectura de After Dark como un reto entre mis pendientes y una propuesta por parte  de Bibliolandia durante los últimos dos meses.

Debo decir que ha sido una lectura no solo rápida sino grata pues estaba tan convencida de que no me iba a gustar que lo único que podía pasar es que me sorprendiese. Murakami describe perfectamente el ambiente sin la necesidad de muchos autores de enrevesar la palabra escrita. Es claro, directo y en ocasiones irónico. La historia que cuenta es sencilla, al menos en este caso, un fragmento de la vida de una persona, apenas un par de horas de su existencia, sin grandes enigmas que resolver ¿o tal vez sí?

After Dark comienza con una de las protagonistas sentada a la mesa de una cafetería leyendo. Es de noche, el último tren ya salió y no tiene especial interés en volver a casa. Lo que nos cuenta el autor a partir de entonces es cómo transcurre la noche para Mari Asai. Mientras, en una casa residencial de las afueras, duerme su hermana Eri. Esta otra mitad del libro es totalmente onírica ( no os confundáis como yo) y cargada de simbolismos.

La parte real del libro me ha gustado mucho, cómo se van encontrando los personajes y cruzando sus vidas para poco a poco desvelarnos algo de sí mismos. Son todos personajes variopintos donde la fuerza del texto la dan sus diálogos. Sin embargo, los sueños de Eri me han parecido confusos. A mí ,que tengo cierta tendencia a buscar lógica incluso a la magia en los libros de fantasía, los textos abstractos de sueños simbólicos no me gustan. No es una cuestión de que esté mal escrito o tenga alguna carencia, todo lo contrario, es una mera cuestión de gusto personal. Terminar un libro que pegarme una semana rebanándome la cabeza intentando descifrar qué me quería decir el autor es algo por lo que no paso.

Es un libro que recomendaría, por lo diferente, por el estilo del autor, por lo cuidado del texto, por muchos motivos y ninguno en particular. Pero mediría muy bien a la persona para quien lo escogería. Es algo que hago habitualmente pero con Murakami prestaría especial cuidado.

Citas del Libro »

P.D. La foto es un montaje hecho con una fotografía de Piotr Powietrzynski quien también ilustra la portada del libro.

Esta mujer tiene algo que me cuesta siempre definir cuando hago su reseña. Con El Baile me quedó claro que tenía un algo diferente, especial y único, un estilo que la diferencia claramente del resto y me quedé con el buen sabor de quien quiere más sin saber porqué.

Irène Némirovsky escribe historias trágicas desde la más absoluta frialdad y cuando terminas de leer sus breves relatos eres consciente e inmutable al mismo tiempo de lo que te ha contado. Un Niño Prodigio es la historia de Ismael, un niño judío que se gana las monedas inventando canciones para marineros de un puerto ruso a orillas del Mar Muerto. Es feliz a su manera y cuando un hombre lo lleva a vivir con la que siempre llamará su princesa descubrirá la opulencia, la belleza y el lujo de una vida acomodada. Nadie sabrá lo que la febril adolescencia y la adoración hacia su princesa traerá consigo.

Fábula.

1. f. Breve relato ficticio, en prosa o verso, con intención didáctica frecuentemente manifestada en una moraleja final.

Esta singular rusa, francesa, judía  y católica cuenta historias como fábulas cuyas hermosas palabras hacen esperar un final simbólico. No te dejes seducir por esta maestra del engaño porque el final nunca lo esperas, por su crudeza, su realismo y sinceridad aplastante. Irène Nemirosky teje palabras hermosas que pintan la frialdad rusa en un cuadro bello a la vista pero crudo en su contenido. Es ella, en cierto modo, la princesa de este libro que nos enseña maravillas con la misma indiferencia que al Niño Prodigio y luego nos abandona al final del libro estupefactos con lo que ha hecho con nosotros.

Ella era, sin duda, una de esas criaturas altivas que fuerzan al mismísimo destino a plegarse a sus caprichos como quien doblega el cuello de un caballo rebelde; pero nunca hasta entonces había tenido que vérselas con un viejo judío de la plaza del Mercado.

Nord vivía con ella desde hacía seis años. Ella le dejaba y volvía a tomarlo a su capricho. Se decía que él bebía para olvidarla, pero su terrible vicio no le salvaba; dentro del vino, en el fondo del vaso, creía ver como en un espejo el rostro imperioso de su amante.

Si no has bebido ya de sus palabras estas tardando porque enriquece con ellas sin importar la edad.

El nombre de esta autora me llamó la atención cuando La misma voz habló sobre ello hace tiempo  en uno de sus posts. Por casualidades de la vida hace una semana cuando colocaba mi nueva adquisición de libros descubrí este ejemplar entre las cajas y decidí que ya que era breve podía darle una oportunidad en alguna sobremesa ociosa.

Debo confesar que el libro no se parece en nada a lo que esperaba. Creí que sería un texto elaborado, complejo y de difícil lectura habitual entre los grandes nombres de la literatura, pero Irène Némirovsky no es nada de eso. La autora tiene una narración sencilla sin perder el sabor de unas descripciones sutiles pero fantásticas.

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Siempre imaginé que la crónica de mi vida, si acaso alguna vez llegaba a escribirla, tendría una primera frase excelente: algo lírico, como «Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas», de Nabokov; y si no me salía nada lírico, algo arrollador, como «Todas las familias felices se asemejan, pero cada familia desdichada es desdichada a su manera», de Tolstói. La gente recuerda estas palabras incluso cuando ya ha olvidado todo lo demás que hay en el libro.

¿Existe una forma más inolvidable de comenzar?

Que no os engañe esta rata que detesta ser comparada con Mickey Mouse. Firmin no es un cuento infantil sobre las aventuras de un ratoncillo, sino  más bien una rata con aires de grandeza humana, algo pervertido, bibliobulímico y con tendencia depresiva. Sus poco más de doscientas páginas son una sucesión de alabanzas a la pasión por los libros y el maravilloso mundo de la lectura.

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